书页在他的指尖翻动，发出细微的沙沙声。他的目光停留在最后一页的空白处，那里原本空无一物，却在他的注视下渐渐浮现出一行行墨迹。

他提起笔，笔尖蘸了蘸早已干涸的砚台，却依旧流畅地写下了一个“完”字。

“属于他的剧本已然结束，后面又是谁要接过这个接力棒呢？”他低声自语，声音像是从遥远的时空传来。

他将书合上，轻轻放回书架。书夹上的《延路游记》四个字在昏暗的光线下显得格外孤寂。他的目光透过书柜的窗棂，望向街道上匆匆而过的行人。

冬日的寒风卷起几片枯叶，路上的行人缩着脖子，双手插在袖中，步履匆匆。

“救世？救世！哪有这么容易……”

他微微摇头，语声哀叹。他的身影在书肆的阴影中渐渐淡去，仿佛从未存在过。

街道上，一位卖炭翁推着车艰难前行，冻得通红的手指紧紧攥着车把。他的口中呼出白气，与寒风交织在一起。不远处，一位妇人抱着孩子匆匆走过，孩子的脸颊被冻得通红，却依旧睁着好奇的眼睛打量着这个世界。

冬日的湿冷侵袭着每一个角落，却也让这座城的烟火气显得格外真实。而他，早已隐入这片烟火之中，等待着下一个故事的开始。

他的身影虚化，朦朦胧胧，如同梦境一般，一醒就自然消散了。

无人会记得，也没人能记得。

……

“不！这不可能！”

一位女子尖叫刺耳声响彻云霄。

“这不可能，怎么会出现这种事？”